#ChallengeAZ : Chapitre C

CHAPITRE C

"Charretier : en un clic mon logiciel de généalogie avait répondu à ma requête..."

 

« Charretier » : en un clic mon logiciel de généalogie avait répondu à ma requête. Mon ancêtre Henri Macréau était charretier. Ça avait été mon premier réflexe : vérifier les infos que j’avais récoltées sur mon aïeul. Il avait vécu en Seine et Marne : né en 1874, marié avec le siècle. J’ignorais encore sa date de décès. Son épouse, Ursule Le Floch, était une Bretonne expatriée. Ensemble ils avaient eu une palanquée d’enfants. Finalement, je n’avais pas énormément d’informations sur eux. Je connaissais mieux leur futur gendre, Jean-François Borrat-Michaud, mon Poilu que j’avais suivi au jour le jour sur mon blog de 2014 à 2019 pour le Centenaire de la Première Guerre Mondiale.

Je n’avais jamais vu le visage d’Henri. Enfin, jusqu’à aujourd’hui. Devant moi, sur l’écran de mon ordinateur, la carte d’identité de mon arrière-arrière-grand-père était ouverte. C’était le second document envoyé par mon mystérieux contact. Depuis sa photo, Henri me regardait fixement. Il semblait me supplier :
« - Viens tirer cette affaire au clair. Ne me laisse pas tomber. »

C’était sans doute mon imagination qui me jouait des tours, mais je ne parvenais pas à m’ôter cette idée de la tête.

Les doigts suspendus au-dessus de mon clavier, je n’hésitai qu’un bref instant avant de répondre au mail de mon interlocuteur inconnu. Le message fut court : « Pouvez-vous me donner davantage d’explications ??? »

En attendant la réponse, fébrile, je revenais vers la première pièce jointe du message. C’était un papier de couleur brunâtre, avec juste ces deux mots « macreau assassin ! ». L’écriture était malhabile… ou volontairement déformée. Peut-être écrite par la main gauche d’un droitier ? Des traces de petits trous étaient visibles, comme si le papier avait été épinglé à un autre. Y en avait-il d’autres dans le même genre ? J’eus un hoquet. Au bord de la nausée, je restai figée devant l’écran.

Devant mon immobilité et mon silence inhabituels Sosa vit se frotter contre mes jambes et leva la tête vers moi, les yeux grands ouverts, interrogateurs.
- Ça va Sosa, ça va… Du moins je crois…

D’une caresse sur la tête, je tentai d’apaiser l’inquiétude de mon chat. Longtemps, j’ai pensé que ma famille était de celles auxquelles il n’arrive jamais rien. Aujourd’hui les événements semblaient brutalement me prouver le contraire !

J’essayais de me changer les idées en me concentrant sur les faits déjà rassemblés. « Charretier ! Pense charretier ! » me répétais-je à haute voix comme un mantra protecteur.

En fait, en passant en revue tous les documents concernant Henri et ses proches, je m’aperçus que j’en savais un peu plus sur lui que je ne le croyais au début : enfant il avait été vacher (gardien d’un quelconque troupeau, sans doute, à l’heure où les plus aisés apprennent leurs lettres), puis manouvrier pendant une dizaine d’années. Et le fameux charretier. Seul détonnait un « marinier » isolé, en 1920, au beau milieu des 20 ans à travailler avec son attelage. Est-ce qu’il était passé des chemins de halage à la rivière ?

Un tour sur les sites spécialisés me confirmait ce que je soupçonnai : le charretier est celui (ou celle) qui conduit une charrette ou un chariot. Il se dit aussi de celui qui mène une charrue. Le marinier, quant à lui, est celui dont la profession est de conduire les bâtiments sur les rivières, les canaux navigables, les lacs. Dans ce coin de Seine-et-Marne on trouvait les deux en abondance.

Charretier. Marinier. Mais pas assassin !

Son père était aussi charretier : sans doute avait-il appris le métier auprès de lui. Il devait avoir pris la suite, dans une continuité de profession naturelle de père en fils, mais dans une commune voisine néanmoins. Peut-être pour ne pas lui faire concurrence ?

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Dans les recensements, un certain nombre de charretiers et de mariniers apparaissaient. Je cherchai donc à en savoir plus sur ces métiers si fréquents dans ce coin de Seine-et-Marne. C’était en fait une histoire ancienne, qui prenait ses racines sous le règne de François Ier, lorsque le Grand Morin, un des principaux affluents de la Marne, fit l’objet d’aménagements afin de rendre cette rivière navigable, entre Dammartin-sur-Tigeaux et jusqu’à la confluence avec la Marne. Une succession de barrages assurait de garder un débit constant sur la rivière, nécessaire à la navigation de bateaux de gabarit assez conséquents.

Un système ingénieux de pertuis permettait de franchir les nombreux moulins qui émaillaient la rivière. Ces pertuis étaient aussi appelés « portes à bateaux » ou « portes marinières » et étaient actionnés par les meuniers. Ce qui ne se fit pas toujours sans heurts, comme je l’appris en suivant le fil de mes lectures, car à cette occasion ils devaient mettre à l’arrêt les roues de leurs moulins. C’est sans doute ainsi que naquit les tensions ancestrales entre meuniers et mariniers.

C’était le flottage du bois qui occupait principalement cet acheminement batelier, avant que le développement industriel dans les années 1890 ne diversifie les cargaisons (briques, tuiles, chaux, lin…).

En parallèle de cette vie sur l’eau s’était développé le halage, méthode consistant à tirer un bateau depuis la rive avec une corde reliée au mât. Ce métier se faisait soit « à col d’homme », c’est alors le haleur qui tirait directement le bateau avec ses propres forces, soit avec un attelage de chevaux, d’ânes, ou de bœufs, quand le passage était suffisamment large. L’invention du bateau à moteur a fait tomber en désuétude ce métier si éprouvant.

A Tigeaux, où Henri et Ursule se sont mariés en 1900, il y avait un port assez important mais en 1906 un observateur de la France rurale et urbaine à la charnière du siècle le note « désert » (note).

Cette recherche inattendue m’avait fait découvrir une tradition inconnue, moi une fille de la terre. J’en remerciai le destin. Cela me permettait de mieux comprendre ma généalogie, de l’étoffer, lui donner chair.

Néanmoins, je n’oubliai pas mon objectif premier. Je ne cessai de jeter un œil sur la boîte mail, qui se relevait automatiquement à intervalle régulier. Jusqu’à présent elle demeurait vide. J’examinai à nouveau la carte d’identité d’Henri arrivée avec le premier mail. C’était toujours émouvant de se trouver face à ce genre de document.

Une sensation un peu étrange aussi : ce n’était qu’un document administratif, dénué de toute charge émotionnelle comme peuvent en avoir des photos ou de la correspondance privée. Mais lorsque c’est la seule source à notre disposition il prend un relief bien différent. Par ailleurs ce document quelconque en apparence, contenait tout de même l’identité (bien sûr) mais aussi une photo, une signature, une empreinte. Bref, une connexion directe avec mon ancêtre.

Tout à coup, je découvris au bas du document une mention que je n’avais pas l’habitude de voir sur ce type de pièces déjà en ma possession : le tampon « aryen ou non aryen». Les trois derniers mots avaient été rayés, adoubant mon ancêtre parmi la race des « vainqueurs ». Cela me faisait froid dans le dos, rien que de penser à cette période sombre de notre histoire.

Enfin la petite enveloppe notificative de ma messagerie virtuelle m’apporta la réponse de mon interlocuteur. Je fus quelque peut déçue par son caractère laconique (il faut dire que je n’avais pas été très prolixe non plus). Mais il y avait une ouverture : il me donnait son numéro de téléphone. Sans plus attendre, je le composai tout en mettant au point un bref laïus. En effet, je ne voulais paraître ni trop empressée d’en savoir plus sur cette affaire, ni trop brutale s’il s’avérait que, finalement, c’était bien un arnaqueur. Doué certes, mais arnaqueur quand même. Quand j’entendis le déclic de mon correspondant, je pris une grande inspiration et me lançai.

 

 

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#ChallengeAZ : Chapitre B

CHAPITRE B

"Bien sûr j'aurai dû me douter, ce jour-là, que ce qu'il se passait n'était pas ordinaire..."

 

 

Bien sûr j’aurai dû me douter, ce jour-là, que ce qu’il se passait n’était pas ordinaire. Lorsque, au cœur de l’été, je déambulai dans la maison de famille d’Alexandre, en pays briard, guidée par la nostalgie, ignorant l’ombre menaçante. Cependant j’étais bien loin de me douter de ce qu’il allait m’arriver.

Mais au fond est-ce que tout cela n’avait pas commencé bien avant ? Quand, en début d’année, dans ma maison de Limoges, je reçu un message dont je me rappelle encore aujourd’hui chaque mot : « Bonjour, je suis en train de débarrasser la maison de mon grand-père suite à son décès et j’y ai trouvé des documents mentionnant votre famille Macréau ; je vous ai retrouvée après une recherche sur internet d’où est ressorti votre blog. Peut-on prendre contact pour en parler ? ».

En cet hiver 2020 j’avais décrété qu’il faisait trop froid pour sortir et je tentai de me distraire du long après-midi qui s’étirait dans la pénombre en me plongeant dans ma généalogie. A vrai dire j’y arrivai très bien - et très souvent : c’était mon péché mignon. Puisque la vie ne m'avait pas permis d'être généalogiste professionnelle, j'avais décidé d’être généalogiste amateur à plein temps ! Ce loisir m’absorbait toute entière. Je pouvais y passer des heures et des heures dans mon bureau, sur mon canapé ou aux archives, à éplucher des documents, classer des photos, débusquer un ancêtre. Lorsque j’avais un registre entre les mains j’étais hypnotisée par les images qui défilaient et les parcelles d’histoire qu’elles recelaient. Difficile alors de détourner mon attention dans ces cas-là !

Ce dimanche de janvier, comme souvent, j’avais réveillé mon ordinateur de son sommeil nocturne, accédant en un geste à l’ensemble des fichiers laissés ouverts la veille pour reprendre au plus vite le cours de mes investigations. Je n’éteignais jamais complètement mon ordinateur, c’était une habitude que j’avais prise sans même en avoir en conscience. Sur le fauteuil, Sosa, mon chat  blanc et noir, n’avait pas daigné se lever à mon arrivée.

- Bonjour Sosa !

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Le matou ouvrit finalement un œil… pour le refermer aussitôt. De toute évidence, ce n’était pas encore l’heure des croquettes. Cela ne servait donc à rien de se réveiller complètement. Mon chat ne se levait que pour les croquettes. A croire qu’il n’allait même pas jusqu’à sa litière. Comment se soulageait-il ? C’était un mystère pour moi. Je levai les yeux au ciel devant tant de fainéantise, mais il faut bien avouer que j’admirai secrètement sa vie de chat. Je m’installai confortablement à mon bureau et demandai à voix haute :

- Alors, où vont nous mener les recherches du jour ? 

En général je parlai au chat jusqu’au moment où, complètement absorbée par mes investigation je finissais par l’oublier. Dans le silence, il en profitait pour continuer sa sieste.

Sur mon bureau étaient éparpillés des dossiers, une boîte de photos, plusieurs listes de projets en cours. Parfois on pouvait voir un petit papier où j’avais griffonné « p17 ». Cela signifiait que je m’étais arrêtée à la page 17 d’un registre lors d’une recherche et que, sans doute, ayant rebondi sur autre chose j’avais stoppé là le cours de ma prospection. Le tout était de savoir de quel registre on parlait ! En général, quand le petit papier prenait la poussière depuis trop longtemps, je finissais par le jeter, vaguement honteuse de n’avoir pas fini ce que j’avais commencé. Peut-être qu’un jour, en arrivant à la page 17 d’un quelconque document, j’aurai un éclair de génie en me disant « c’était ici que je m’étais arrêtée ! ». On peut rêver.

Cette passion de la généalogie qui accaparait tous mes temps de loisir, c’est mon grand-père qui me l’avait transmise. Et je ne reprenais jamais mon travail de la veille sans avoir une pensée émue pour lui. Mon seul regret est qu’il n’était plus là pour partager mes découvertes, identifier des visages inconnus sur les photos anciennes ou me raconter des anecdotes familiales. 

Bref, ne sentant ni le froid ni la faim qui commençait à poindre, j’explorai avec gourmandise une époque révolue, un siècle passé - le XVIIIème si je me souviens bien - lorsqu’une notification retentit. Un mail venait perturber le siècle des Lumières !

- Parbleu ! Allons donc ! Qu’est-ce donc que cela mon ami ? Quel est le maraud, le faquin, qui ose troubler ainsi ma retraite ? Ah, ça ! J'enrage en vérité...

Bon, mon chat n’était pas sensible à la langue de Voltaire. Vaguement dépitée de mon insuccès, je cliquai sur la petite enveloppe qui clignotait sur mon écran.

« Bonjour, je suis en train de débarrasser la maison de mon grand-père suite à son décès et j’y ai trouvé des documents mentionnant votre famille Macréau ; je vous ai retrouvée après une recherche sur internet d’où est ressorti votre blog. Peut-on prendre contact pour en parler ? ».

Mon premier réflexe fut je jeter cet indésirable à la corbeille.

- Non mais ! Des arnaques du genre « j’ai trouvé un trésor, on peut en parler ? » merci bien ! Ils ne peuvent pas faire preuve d’un peu d’imagination, les escrocs ! pensai-je in petto.

Et puis quand même, à la réflexion, c’était curieux ce message qui mentionnait mon blog. Voilà un arnaqueur bien averti finalement.

Circonspect Sosa m’observait, sa tête majestueuse penchée de côté.

- Une maison familiale ? Des documents inédits ? Qu’en dis-tu Sosa ?

Rien en l’occurrence, mon chat de généalogiste (#chatdegenealogiste comme on dit sur les réseaux sociaux) ne disait rien. Je ne connaissais pas très bien cette branche de mon arbre : c’étaient les ascendants de mon grand-père maternel, que je n’avais pas connu. Ma grand-mère, sa veuve, n’avait jamais pu m’en parler. Je crois qu’elle n’appréciait pas beaucoup sa belle-famille. Ils constituaient une zone d’ombre énigmatique de notre histoire familiale que je ne cherchai ni à percer ni à comprendre. Cela ne me concernait pas. 

Mais de mon côté, comment aurai-je pu résister à cet appel, d’autant plus que le chemin était environné de ténèbres et de mystères ? Déjà je sentais mon regard qui louchait sur la boîte mail fermée : une énigme dormait là. Serais-je capable de l’y laisser ? Finalement, n’y tenant plus, je repris le mail et découvrit deux pièces jointes que je n’avais pas remarquées auparavant. J’ouvris la première et j’en restai stupéfaite.

- Nom de Dieu !

Cette fois, Sosa se réveilla tout à fait et se tourna vers moi.

C’est ce simple document joint au message qui emporta mon adhésion pleine et entière, en une fraction de seconde : sur l’ordinateur venait de s’afficher l’image d’un petit papier brun rectangulaire sur lequel figurait le nom  de mon arrière-arrière-grand-père accolé à cette mention « assassin ! ». 

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#ChallengeAZ : Chapitre A

CHAPITRE A

"Au petit matin de ce jour..."

 

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Mortcerf (Seine et Marne), janvier 2020.

Au petit matin de ce jour froid de janvier débuta le tri dans la maison familiale.

Ils s’étaient réunis en pays briard, toute la famille, venant chacun d’horizons différents : Martine, l’aînée, venue des rives de la Méditerranée, Alain qui habitait dans les Alpes, Jacqueline la citadine jusqu’au bout des ongles et même Claude, l’ermite de la famille. Ensemble ils formaient le premier cercle, celui installé dans les fauteuils disposés autour de la table basse. Ils étaient les enfants du Grand-Père. Derrière eux, le deuxième cercle, les petits-enfants. Eux aussi avaient été saupoudrés un peu partout à travers le pays et se retrouvaient tous pour la première fois depuis longtemps. Alexandre faisait partie de ce groupe. Derrière eux jouaient les petiots du troisième cercle - l’avenir - indifférents aux causes réelles de la réunion familiale. 

Leur aïeul à tous, qu’ils surnommaient affectueusement « le Grand-Père » quelque soit la génération à laquelle ils appartenaient, était décédé quelques jours plus tôt. Ils étaient venus à la fois pour l’enterrement mais aussi pour trier et vider la maison du disparu. La mise en terre avait eu lieu la veille. Maintenant ils devaient régler le problème de la demeure familiale. De manière informelle ils s’étaient mis d’accord pour la vendre. Une fois débarrassée des meubles du Grand-Père, des travaux seraient engagés pour rafraîchir un peu cette demeure en pierre meulière qui était dans la famille depuis trois générations.

- Avant d’être mise en vente puisque personne n’est vraiment intéressé pour la reprendre et racheter leurs parts aux autres, n’est-ce pas ? demanda Martine.

Tout le monde manifesta son accord. Tout devait disparaître. Ou plus exactement tout devait être attribué. Chacun devrait coller un post-it avec son nom sur ce qu’il souhaitait emporter. S’il y avait plusieurs papiers collés, on se réunirait à nouveau et entamerait des pourparlers en vue d’une attribution définitive.

Ce « dernier tri » se faisait dans la bonne humeur et les couleurs des post-it, malgré le caractère un peu triste de la réunion. Il y avait beaucoup à jeter, mais certains voulaient garder aussi. Comme ils étaient de générations différentes, chacun y trouvait son intérêt : les jeunes, qui n’étaient pas encore en ménage, privilégiaient l’électroménager et les meubles pour s’installer ; les plus âgés, davantage portés sur la nostalgie, préféraient les souvenirs : vieilles photos, objets ayant une charge émotionnelle et familiale forte.

De temps en temps une dispute feutrée éclatait :
- Le lustre ? Tu veux prendre le lustre ? Ce truc ignoble qui ferait s’évanouir même les mouches ? interrogea Valérie, la compagne de David.
- Mais oui, il a quelque chose de beau. Il fait un peu ancien, je trouve.
- Un peu ? Tu rigoles ? On dirait qu’il est moyenâgeux !

Et dans ce terme inadapté (c’était juste un immense lustre qui avait pour seul tort d’être démodé) Valérie y mit tout son mépris. Puis tenta le tout pour le tout, l’argument qui tue :

- Je te préviens, moi vivante, ce machin ne franchira jamais la porte de ma maison !

Pivotant sur ses talons, elle mit fin à la conversation - une fin de non recevoir - et quitta le grand salon.

Dans la salle à manger, Lucas et Gabriel se tenaient en embuscade à l’abri du grand bahut. Gabriel pouffa de rire.
- Chut ! lui intima Lucas. Tu vas nous faire repérer !

Ils attendirent que Claude sorte de la pièce d’un pas traînant pour quitter leur cachette. Maintenant le plus dur restait à faire : échanger les post-it sans que personne ne s’en aperçoive. Dommage qu’ils soient trop petits pour atteindre le lustre de la pièce d’à côté, se dit Lucas qui avait lui aussi entendu la dispute. Quelle bonne blague cela aurait fait !

Ignorant les enfants, Solène se dirigea vers Alexandre une boîte à la main. C’était une boîte cartonnée épaisse de 3 cm environ. Le dessus était assez abîmé, indiquant que le contenu d’origine était composé de feuilles de couleurs, de format A4. Mais en l’ouvrant, l’intérieur révéla un tout autre contenu n’ayant rien à voir ; la boîte élimée avait été récupérée pour conserver un ensemble hétéroclite de documents.

- Tiens Alexandre, toi qui aime bien les vieux trucs : regarde donc si tu trouves ton bonheur là-dedans.
- Qu’est-ce que c’est ? demanda Alexandre.
- Je sais pas trop, répondit Solène.

Elle plaça la boîte rapportée de la chambre du défunt sur la table. Précautionneusement, Alexandre l’ouvrit et en sortit une liasse qu’il étala devant lui.

- J’ai trouvé ça dans sa table de nuit. Ça devait être important pour qu’il le garde-là, près de lui. Tu sais qu’il ne quittait presque plus son lit dans les derniers temps ?

Alexandre hocha la tête et porta son attention sur les papiers de différentes tailles qui étaient posés devant lui. Ils comprirent presque immédiatement qui ne s’agissait pas de documents ordinaires. Plusieurs cousins s’approchèrent et commencèrent aussi à examiner la trouvaille de Solène.

- Un trésor ?
- En me fiant à mon expérience, je peux dire que cela concerne une période ancienne. La Seconde Guerre Mondiale sans aucun doute.

Sur certains documents la langue allemande et la croix gammée vinrent confirmer cette hypothèse. Il y avait des coupures de journaux, des photographies et des feuillets manuscrits ou tapés à la machine. Certains portaient l’en-tête de la Préfecture du département, la Seine et Marne.  Mais les noms cités leurs étaient inconnus : Henri Macréau, Ursule Le Floch… Tout ça ne leur disait rien. La plupart, les jeunes surtout, se désintéressèrent vite de la trouvaille miraculeuse : plutôt qu’un trésor, c’était juste un tas de paperasses poussiéreuses. Aucun intérêt !

Solène resta néanmoins avec Alexandre : leur curiosité était piquée.
- Tu crois que ça peut être intéressant ? demanda-t-elle.
- Oh oui, sans doute : il suffit de chercher un peu… et d’écouter ce que ces gens ont à nous dire. En tout cas ça se passe bien par ici : regarde, il y a les villes de Tigeaux et Mortcerf qui sont citées.
- Oui, c’est vrai. Mais qui sont ces gens ?
- Je ne sais pas : allons faire un tour sur internet !

Les pouces agiles d'Alexandre pianotèrent sur son téléphone les noms de Macréau et Le Floch. Presque aussitôt son moteur de recherche afficha les premières réponses.

- Rien ne ressort vraiment du côté des archives apparemment…

Cependant parmi les résultats, tous avaient en commun un nom, une adresse sur le net, le blog Murmures d’ancêtres.

- Et bien c’est là qu’il faut se renseigner !

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