H comme hélas vient la mort

Sur les pas de Cécile 

    Cécile a été entourée par la mort, cette vieille roublarde qui l’a suivie à distance, les mains dans les poches, l’air de rien. Elle s’est incrustée sans toquer dans la vie de Cécile, comme une cousine indésirable. Elle est venue quand elle a voulu, et elle est repartie sans se retourner. C’est une histoire bien triste, une litanie de départs qui vous donnerait le cafard même sous les tropiques.  

Enterrement © Création personnelle d'après Bing 

 

    Si elle n’a probablement pas connu ses grands-parents paternels, restés en Aveyron, elle a sans doute connu ceux de la branche maternelle. Elle était adolescente lorsqu'ils ont claqué leur bilan. Peut-être a-t-elle assisté à leurs obsèques, qui ont eu lieu à Candé (à une quarantaine de kilomètres d’Angers). Un petit voyage pour un dernier adieu, dans une charrette qui sentait la sciure et la tristesse.

    Elle a 21 ans quand son père prend un billet aller simple, direct, sans escale, vers l'inconnu. Un voyage pour lequel il n’a pas eu le temps de faire ses valises. Ça dû être plutôt brutal, vu qu’il n’avait de 47 ans. Cécile était déjà mariée et vivait alors à la gendarmerie de la Possonière avec son mari, à une vingtaine de kilomètres d’Angers. A-t-elle pu assister à son enterrement (elle était enceinte de 6 mois de son 3ème enfant) ? Mystère et boule de gomme. Les routes étaient longues, les ventres ronds, les charrettes cahoteuses.

    Sa mère plie son parapluie en 1909 à Angers. Mais Cécile habite alors en région parisienne : elle ne fait probablement pas le déplacement pour les funérailles vu qu’elle donne procuration pour l’inventaire après décès.

 

    Mais si la mort des générations précédentes reste normale (bien que douloureuse), c’est celle des descendants qui est plus tragique. Or Cécile a perdu de nombreux gosses.

    4 sont décédés en bas âge : Ernest n’a vécu que 9 semaines, Thérèse et Marie 17 mois, Alexandre 5 ans. Deux de ces enfants sont décédés à 12 jours d’intervalle, autant dire que l’année 1881 a dû être vachement difficile pour Cécile. Un coup de poignard en plein cœur, deux fois de suite. Ça, c'est le genre de truc qui te marque une femme à vie.

    Faisons ici un rapide point scientifique : faut savoir que pendant des plombes, les maladies et les fièvres, ça faisaient un carnage chez les marmots. À peine sortis du berceau qu’ils passaient l’arme à gauche, les pauvres chéris. Évidemment les prières ou les recettes à base de jaune d’œuf prescrites par les guérisseurs c'était pas la panacée. Appeler un toubib, c’était rarissime — et souvent trop tard : quand il débarquait, le mioche avait déjà tiré sa révérence. Dans les années 1860, le taux de mortalité infantile en France est de 22 % (avec diverses disparités régionales). Un gosse sur cinq qui calanchait avant de souffler sa première bougie, ça calme, non ? À partir de 1870, on commence à piger deux-trois trucs : les accouchements se font à l’hosto, on se nettoie les mains, on stérilise l’bazar, on vaccine les loupiots et on surveille les nourrices d’un peu plus près. Bref, c'est le progrès ! Et ça améliore vachement les conditions de (sur)vie des nouveau-nés. A la veille de la Première Guerre mondiale la mortalité infantile est tombée à 11 % à peu près. Pas parfait, mais c’est toujours ça de pris. Hélas la Faucheuse restait une invitée régulière dans les foyers.

    Ces morts répétées de nourrissons, les gens ne les voyaient pas comme nous. Un môme qui partait trop tôt, c’était triste, ouais, mais c’était dans l’ordre des choses. Faut dire qu'à l'époque, l’individu était moins valorisé que de nos jours : sa survie personnelle comptait moins que celle de la famille, la lignée. On se doutait qu’il y en aurait toujours un pour reprendre la relève. Dans la tête des anciens, la vie, c’était comme une chaîne qui doit perpétuer l’espèce : chacun son tour, un maillon après l’autre. Tu nais, tu bosses, tu donnes la vie, pis un jour, tu tires ta révérence pour que les suivants prennent ta place. On n’existe que si on a vécu assez longtemps pour donner la vie à son tour. Chaque morpion qui naît est destiné à remplacer un de ses grands-parents déjà âgé, ou sur le point de caner. C’est pour ça que le fatalisme accompagne les familles et la société, qui voient chaque année calancher des dizaines de milliers de nourrissons. C’était pas la fin du monde — juste la vie qui continuait, comme d’hab. Voilà, le point scientifique c’est fini.

 

    Mais les épreuves ne sont pas terminées pour Cécile : son mari clamse en mai 1914. Elle 56 berges et se retrouve probablement à la rue, vu qu’en août elle s’est déjà fait la malle.

    Et en août, c’est aussi le début la Première Guerre Mondiale. Vous me voyez venir, avec mes gros sabots ? Le grand bordel, la boucherie, le carnage. Ses fils qui avaient fait leurs temps militaires sont rappelés à l’activité. Ceux qui avaient été ajournés sont finalement acceptés. Et ceux qui n’avaient pas encore été appelés l’ont été plus vite que prévu. Bref, les 6 fils encore vivants de Cécile ont tous été sur les champs de bataille de 14/18. Et devinez quoi ? C’était chaud pour leurs fesses. Spoiler : trois n’en sont pas revenus. Pour savoir comment ça s’est (mal) passé pour eux, rendez-vous aux lettres W et X de ce ChallengeAZ. Préparez vos mouchoirs, ça va chialer dans les chaumières.

    Petit tour de piste de qui est là et qui est pas là après la Première Guerre Mondiale (je donne que les premiers prénoms, sinon on va pas s’en sortir) :

    Cécile est veuve de son mari Augustin ; Alexandre, Marie, Élie, Ernest, Thérèse, Benoît et Alexandre sont claqués. Restent Louis, Marie, François et Augustin (le fils, qui s’appelle comme son père tant qu’à faire, histoire de semer la confusion).

    Bref, c’est pas super rigolo pour Cécile de perdre tant d’enfants. Et c’est pas parce que c’était courant à l’époque que ça rend la chose plus fastoche. La douleur, elle, ne se mesure pas à l'aune des statistiques.

    Et la mort n’en n’a pas fini avec Cécile : à la génération suivante, elle perd de 11 de ses petits-enfants. Elle a elle-même déclaré le décès de deux d’entre eux. J’espère que dans la balance, la douleur a pesé moins que les souvenirs heureux gravés dans le cœur des vivants.

    Trop triste, j’vous disais. Une vie entière à enterrer les siens, c'est pas une vie, c'est un chemin de croix.

 

 

 

G comme grive voyageuse

Sur les pas de Cécile

 

    Donc après l’armée Augustin, le mari de Cécile, est employé de commerce chez son (très vite) futur beau-père (voir la lettre B de ce ChallengeAZ pour ceux qui ne suivent pas). Rien ne nous dit qu’il n’aimait pas son beau-père (chez qui il vivait) ni son travail. Et rien ne nous dit le contraire. Toujours est-il que deux ans après son mariage, Augustin se fait grive (gendarme en d’autres termes). Mon hypothèse à moi c’est que c’était quand même un gars qui avait la bougeotte et voir du pays ça ne le rebutait manifestement pas. J’en veux pour preuve son engagement volontaire à l’armée (voir la lettre K : attendez un peu ça va venir) et ses multiples déménagements (lettre D : ça vous pouvez y revenir de suite, c’est déjà publié). OK nécessité fait loi (il faut nourrir sa famille), mais quand même.  

Compagnie de gendarmes © Création personnelle d'après Bing 

 

    Donc Augustin s’engage dans la gendarmerie. Comme papa. Et oui son père, Pierre Jean, était lui aussi gendarme. Originaire de Conques (Aveyron), il a été nommé direct en Corse, qui n’est pas précisément la porte à côté.

    Augustin, lui est nommé « gendarme à pied à la compagnie de Maine et Loire » (c’est moins loin vu qu’il habite à Angers) en février 1877. Je l’imagine le képi vissé sur la tête, l’uniforme impeccable, la moustache frétillante. Les critères d’admission pour un gendarme, à l'époque, c'était pas la rigolade : 1. d’être âgé de 25 ans à 45 ans ; 2. de savoir lire et écrire correctement ; 3. d’être ou d’avoir été militaire 4. d’être porteur d’un certificat de bonnes mœurs, de bravoure, de soumission exacte à la discipline militaire et d’attachement à la République ; 5. d’être au moins de la taille de 1 mètre 69 centimètres.

    Je jubile au passage de savoir que mes ancêtres avaient de bonnes mœurs.

     C'était pas écrit noir sur blanc qu’il fallait du pèze pour être admis, mais sans un rond, t’avais beau te pointer, t’avais qu’à te rhabiller : le nouveau condé ne pouvait pas être totalement à la ramasse, puisqu’il était tenu de s’équiper à ses frais. Il y avait bien des aides et des avances, mais fallait quand même pouvoir aligner entre 150 et 1 000 francs, selon l’époque et selon l’arme où tu entrais. Pas donné, hein ! Au milieu du XIXème siècle, l’hirondelle touchait environ 1 000 francs par an tout net (pendant qu'un ouvrier agricole se faisait rarement 400 francs). OK, ça vaut le coup, à condition d’avoir pu raquer pour t’offrir le harnais de grive.

    Augustin prête serment devant le tribunal de première instance d’Angers le 12 mars 1877. Ça serait cool de retrouver ça un jour. Note pour plus tard.

    Sa première affectation est à Beaufort en Vallée, à un peu plus de 30 km à l’Ouest d’Angers. Pendant son service à Beaufort, il reçoit une citation à l’ordre du jour : « Verdie, maréchal des logis, Page, Chiappini, Astié et Godu, gendarmes, à Beaufort (Maine-et-Loire). Le 2 juin, mis à l'ordre de la légion pour avoir fait preuve de beaucoup de courage et d'un grand sang-froid en sachant s'emparer sans accident d'un fou furieux qui, armé d'un couteau et après avoir tué ou blessé grièvement six personnes, causait une panique générale dans l'hôpital où il était en traitement et menaçait quiconque l'approcherait. » C’était un petit peu chaud quand même. Quand t’étais cité à l’ordre du jour, t’avais droit à un papier officiel, lu devant la troupe, mais rien de clinquant sur l’uniforme, hein, juste de la paperasse pour ton dossier, histoire de gonfler l’ego. Adieu les rêves de breloque au revers !

    Deux ans plus tard on le retrouve à la Possonière, à une cinquantaine de kilomètres à l’Est.

    Bon, la loi et l’ordre il en a sans doute vite ras la casquette (le képi pour être précis), ou bien ça ne nourrit pas assez son homme, puisqu’il démissionne dès 1880 (« congédié par acceptation de démission » au mois d'octobre). Il se retire à Angers où il devient employé de fabrique (ça c’est d’après l’acte de décès d’une de ses filles, merci la paperasse qui te balance les vérités en douce). Un autre genre de bataille, mais une bataille quand même, sans doute pour un salaire de misère. Ça me turlupine mais manque de bol je ne sais pas de quelle fabrique il s’agit. En tout cas, ça dure pas longtemps.

    L’année suivante (1882) changement de cap : il revient dans le giron de la sécurité, mais cette fois en tant que garde particulier d’une compagnie minière, à 500 km d’Angers, à Aubin (dans le bassin minier de Decazeville). C’est sans doute papa qui lui a trouvé ce job, car il y était lui-même garde mine. Le boulot ? Surveiller les puits, empêcher les chapardages de charbon — parce qu’il faut dire qu’à l’époque, les familles crevaient la dalle, alors piquer un peu de charbon pour se chauffer, c’était tentant. Les mineurs, eux, avaient leur part, mais les paysans d’à côté, ben, y grattaient ce qu’ils pouvaient dans les tas de rebuts.

    Bon, parlons un peu du bassin minier  : Go ! La ville et le nom de Decazeville sont récents : avant, c’était qu’un ramassis de hameaux, dont le plus gros s’appelait La Salle. C’est que ça sentait encore la cambrousse à plein nez. Déjà au XVème siècle, les proprios du coin grattaient les « charbonnières », des petites mines creusées dans la colline. Leurs domestiques s’y mettaient l’hiver, histoire de ne pas se geler les miches. Au XVIIème siècle, ça commence à s’organiser la mine en France. On étaye les galeries, on descend plus profond, on devient sérieux : le charbon, c’est le nouveau trésor du pays. Et v’là qu’arrive le duc Decazes (1780-1860). Un malin celui-là, ministre sous la Restauration, qui avait mis les pognes sur des mines et découvert la sidérurgie en Angleterre. Il rachète des concessions, fonde en 1826 les « Houillères et Fonderies de l’Aveyron », et bing ! en 1834, tout le bazar (les mines et les baraques autour) devient une commune, baptisée Decazeville, du nom du bonhomme, évidemment. ça devient rapidement la plus grosse usine sidérurgique de France : en 1850, 18 hauts fourneaux crachent leurs fumées dans tout le bassin. Mais ce coin de l’Aveyron reste assez paumé. Les gars du cru, la plupart, c’était des manœuvres agricoles. Le métal, la mine, tout ça, ça les bottait pas des masses. C'était au mieux une activité secondaires, mais y passer sa vie la-dedans, ça non merci. Résultat, fallait faire venir des ouvriers d’ailleurs, payés plus cher, sinon ça tournait pas. Augustin a dû profiter de cette aubaine. Un bon plan pour un gars qui cherchait du boulot et de quoi faire vivre sa tribu.

    En 1888 Augustin (et sa famille forcément, tout le monde suit) revient à Angers. Il devient journalier au gaz (autrement dit allumeur de réverbères). Je l’imagine assez facilement, chaque soir, au crépuscule, parcourir un itinéraire spécifique pour allumer les réverbères à gaz, avec sa longue perche munie d'une mèche enflammée pour atteindre les lanternes. Puis, au lever du jour, refaire l’itinéraire en sens inverse pour les éteindre. Un de ces gagne-pain qui, avec l'avènement de l'électricité à la fin du XIXème siècle, a progressivement disparu. Un boulot un peu poétique, une sorte de ballet nocturne dans les rues sombres.

    Après ça, ça semble être la dégringolade : Augustin enchaîne les boulots, jamais plus d’un ou deux ans à la même place. Pas de sécurité, juste la promesse d'une journée de taf, d'un peu de fric pour bouffer le soir et remettre ça le lendemain. Il prend ce qui vient, sans rechigner, parce que le ventre ne ment pas et que les gamins attendent au foyer. La vie, c'était ça : une lutte constante, une course à l'emploi, une succession de petits boulots pour survivre.

    Hélas les métiers qu’exerce Augustin pendant cette période, c'est un peu comme un brouillard épais : ils sont plus flous qu'une photo prise avec des moufles. Employé (où, bon sang de bois ?), journalier (dans quoi, nom d'une pipe ?). La seule indication que j’ai c’est en 1901 : il est journalier dans la manufacture de Max Richard, une filature mécanique de chanvre d’Angers. Pas besoin de gamberger longtemps pour deviner que ça me contrarie fort de ne pas en savoir plus sur les boulots de ce brave Augustin. C'est comme avoir la recette du ragoût sans savoir quels légumes y mettre !

    Derrière cette errance, je sens pointer la pauvreté, comme une maladie insidieuse qui te tombe dessus sans prévenir et qui te cloue au sol. C'est le ventre serré par la faim, le loyer qui pèse comme une enclume, la dignité qui fout le camp à chaque fin de mois. C'est une vie d'adaptation, de débrouille. Il galère, mais Augustin se bat tous les jours, pour un repas, un toit, un peu de chaleur humaine. Une vraie vie de chien, quoi, mais avec la rage de vaincre.

    J’en veux pour preuve sa décision de partir pour la région parisienne, à pinces selon la légende familiale, afin de trouver du travail, puisque l’horizon semble bouché à Angers. Et ça, c'est pas une mince affaire ! Pourquoi à pied ? Il n’avait sans doute pas les moyens de se payer un billet de train, le pauvre. Il faut alors une dizaine de jours pour rejoindre Paname. Plutôt courageux comme démarche, je trouve. Ça, c'est un homme qui ne recule devant rien pour faire bouillir la marmite ! Il se fixe d’abord à Ivry, ce coin de banlieue où de grandes usines drainent une main d’œuvre nombreuse : les automobiles Panhard et Levassor, les forges Lemoine, l'usine SKF de roulements à billes, les tuileries Muller, la Compagnie générale des lampes à incandescences, et j'en passe. Un nid à boulots, mais des boulots de force.  Il y sera journalier. Il travaille sans doute dans l’une d’elles, là où y a besoin d’un mec qui ferme sa gueule et qui soulève plus que ce qu’il peut. Et ça, y en a toujours. Il termine sa vie à Paris, dans le 13ème (arrondissement qui jouxte Ivry), toujours journalier, juste avant la Grande  Guerre, en juin 1914. Il avait 62 ans.

 

 

F comme feuille en boîte

Sur les pas de Cécile

 

    Si la Cécile adulte connaissait l’alphabet du quotidien (B pour bouillir, C pour coudre, D pour durer…), elle avait fréquenté l’école dès son enfance, comme toute sa famille.  

En classe © Création personnelle d'après Bing

 

    J'en profite pour vous causer un peu de l’éducation au XIXème :

    Avant 1789, c'était le grand désordre, le Far West de l'éducation. Il n’y avait pas de véritable organisation de l’éducation. Les mioches, pour apprendre deux-trois bricoles, allaient dans de « petites écoles », des trucs payants et pas obligatoire. Autant dire que très peu de gosses y mettaient les pieds. Il n’y avait pas vraiment de salle de classe. L’enseignement se faisait chez le maître, dans un coin de sa piaule, ou dans une pièce à côté de l’église, voire carrément dans une grange avec les poules qui caquètent à côté. Pour les meubles et le matos, c'est peau d'zeb : une table bancale, deux bancs pour 20 gosses et basta. Les enfants apprenaient d’abord à lire, et quand y savaient aligner trois mots, les vieux devaient repasser à la caisse pour qu’ils apprennent ensuite à écrire. Et si jamais ils avaient encore un peu d'oseille planquée sous le matelas, ils pouvaient en remettent une louche pour que leurs gamins apprennent à compter ! Pour les rupins, eux, pas de soucis : ils se faisaient instruire à domicile par des maîtres écrivains ou des percepteurs.

    Puis vint la grande révolution, sur le papier du moins : à partir de 1833, avec les fameuses lois Guizot. Toutes les communes de plus de 500 pékins doivent se bricoler une école pour les p'tits gars. C’est la naissance d’un véritable enseignement primaire public. Les salles de classes commencent à ressembler à quelque chose, un peu moins crasseuses et un poil plus pratiques (quand la mairie avait des ronds, naturellement, et la volonté). Les mioches, y grattaient leur lecture et leur écriture en même temps, avec leur plume d’oie qui faisait des pâtés d’encre partout, tout en se faisant les nerfs sur le calcul. On rangeait les gosses par niveau, et zou ! tout l’monde faisait les mêmes exos, bien au garde-à-vous devant le tableau noir.

    Mais attention, faut pas se leurrer ! Pour vous rappeler un peu l’ambiance de l’époque, en 1841 est votée la première loi sur le travail des enfants et l’interdiction de bosser pour les moins de 8 ans. En gros, quand la loi Guizot passe, une dizaine d’années avant ça, le bahut c’est pas le souci premier des gosses, vu que la plupart sont au taf 12 à 14 heures par jour, dès 6 ou 8 ans, souvent dans des conditions dangereuses et insalubres. Alors, l'école, hein… Les municipalités de leurs côtés ne sont pas toujours motivées pour payer écoles et maîtres.

 

    Il semble qu’il y a eu une école à Saint-Patrice (où est née Cécile, vous vous rappelez ?) avant 1833. Toujours est-il que malgré la loi Guizot sur l'enseignement, la municipalité refuse de casquer pour un instituteur et lui fournir un logement : « en ce qui concerne les enfants à envoyer à l'école à la charge de la commune, le conseil est d'avis que l'on ne peut satisfaire à cette charge et que Madame la duchesse de Dino (voir lettre A de ce ChallengeAZ, pour les têtes en l'air) veut bien en faire admettre six gratuitement à l'école ». Mais malgré son manque de motivation, la municipalité doit se plier aux exigences de la loi : à la fin de l'année, elle envisage la location d'un bâtiment dans le bourg. Des travaux de construction commencent en 1839, semble-t-il pour une école de garçons.

 

    Cécile est née en 1857, soit une vingtaine d’année après les lois Guizot qui ont fait pousser les écoles comme des champignons. Des lois qui ne concernent que les pisseux. Pas les pisseuses – vous pigez ? Il faut attendre 1850, et la loi Falloux, pour que les communes soient « incitées » à ouvrir des écoles pour les filles. Et même là, c'était pas la joie. Pour que les gamines puissent entrer au collège et au lycée, il a fallu attendre 1880 ! Une vraie bataille, la scolarisation des filles, une lente révolution.

    En 1850, on promeut un « enseignement libre » : tout citoyen peut ouvrir une école secondaire s’il possède les titres requis. L’Église catholique fait ainsi son grand retour sur la scène éducative. C’est la grande époque où les curés et les instituteurs publics (« les hussards noirs de la République ») se bouffent le nez, chacun voulant tirer la couverture à soi. Une guerre des religions version craie et tableau noir.

    À Saint-Patrice, les filles sont accueillies dans une école libre. En 1879, l'inspecteur d’académie rédige un rapport très favorable à leur sujet, d'autant que des travaux d'agrandissement sont prévus grâce à des fonds de la marquise de Castellane : « les religieuses de Saint-Patrice sont estimées, elles rendent des services à la population, leur école est entièrement gratuite. » Bref, il est trop content. Du coup pas question de créer une école communale pour les filles parce qu’elle « ne réunirait qu'un petit nombre d'enfants et serait une charge considérable pour l'État ». Les relations entre partisans d’une école laïque et ceux d’une école religieuse sont houleuses et il faudra plusieurs décennies encore avant de voir la création d’une école communale.

    Cécile a-t-elle fréquentée l’école libre de Saint-Patrice ? Si oui, elle était encore très jeune car elle a environ 5 ans lorsqu’elle déménage à Angers. C’est plus sûrement là-bas qu’elle apprend ses lettres. Là je convoque mon petit doigt pour une conférence secrète et nous tombons d’accord pour décréter que c’est trop compliqué pour moi, pour l’instant, de savoir jusqu’où elle est allée dans son parcours scolaire, parce que je ne suis pas sur place et qu’il n’y a rien en ligne à ce sujet. Néanmoins, je sais qu’elle savait signer, de même que sa sœur, ce qui nous indique une volonté parentale d’instruire leurs mominettes.

 

    Petit à petit, le nombre d’écoles augmente et on sépare vite les poulettes et les coquins, parce que c’est pas moral de les garder ensemble. C’est péché. La mixité, c’est pas pour tout de suite.

 

    Lorsque Cécile devient mère à son tour, elle donne une éducation à ses enfants. Ils bénéficient des lois Ferry (1881/1882) qui rendent l'école laïque, obligatoire et gratos. Fallait s'y pointer de 6 à 13 piges, sauf si t’avais ton certif (créé en 1882) en poche avant, alors là tu pouvais filer bosser.

    Les écoliers apprennent à gribouiller propre, à faire leurs comptes sans se planter de colonne, et à pas massacrer l’orthographe. On leur collait aussi des leçons de morale et d’instruction civique, histoire de leur fourrer dans le citron comment devenir des bons citoyens, polis et droits dans leurs godasses. On commence aussi à leur causer d’histoire, de géographie et de sciences naturelles. Sans oublier la gym, hein ! Faut qu’ça bouge, se dégourdir les guibolles. Et même un brin d’artistique, tiens ! Du dessin, de la musique, pour leur donner du goût et pas que des additions plein la caboche. Et quelques taloches aussi sans doute, parce que l'autorité, ça se respectait ! Mais filles et garçons n’apprennent pas toujours la même chose. On n’additionne pas les choux et les carottes. Les filles font des travaux de broderie et de couture, par exemple. Bah, oui : normal ! (clin d’œil à ceux qui disent que c’était mieux avant).

    Les gosses écrivent avec des porte-plume, les plumes d’oies ayant été envoyées à la benne vers 1850 et remplacées par des plumes métalliques, qui faut pas appuyer trop fort sinon tu fais un trou dans ton cahier. Les cantines scolaires n’existent pas toujours. À midi, ceux qu’habitaient pas loin rentraient becqueter chez eux. Les autre ramenaient leur gamelle qu’ils faisaient réchauffer sur le poêle qui servait à pas geler les arpions l’hiver. Et pour pas s’en foutre plein la trogne avec l’encre, tous les mômes portaient une blouse, un « sarrau », l'uniforme de l’époque, quoi : gris, moche, mais pratique.

 

    Tous les enfants de Cécile savent signer : leurs signatures sont plutôt déliées, ce qui nous indique une certaine aisance dans l’écriture (c’est pas juste quelqu’un qui aligne des lettres malhabiles, n’a pas l’habitude et ne sait écrire rien d’autre que son nom, vous voyez ?). Et, pour les gars, comme on a le plaisir de les retrouver au service militaire, on connaît leur niveau scolaire grâce à l’armée qui est fortiche pour renseigner ce genre de petits détails. Tous n’ont pas été logés à la même enseigne : certains ne savent que lire et écrire (niveau 2), d’autres savent compter en plus (niveau 3). Mais ils n’ont pas dû user très longtemps leurs culottes sur les bancs de l’école étant donné que pas un n’a obtenu le brevet de l’enseignement primaire (niveau 4). Vu l’enfance nomade de ces enfants (voir la lettre D de ce ChallengeAZ), ça dû être chaud pour eux de suivre une scolarité normale. Ou peut-être qu’ils trouvaient que le bahut était une vraie boîte à chagrin et que c’était par leur truc.

 

    À la génération suivante, je sais par la presse que l’un des petits-fils de Cécile, Daniel (mon grand-père) a été reçu aux examens du certificat d'études primaires qui ont eu lieu à l'école des garçons de la Madeleine, canton Angers Nord-Est, en 1926.

    J’ai aussi retrouvé le matricule scolaire d’un autre des petits-fils de Cécile, Alexandre, pour l’année scolaire 1927/1928 à l’école primaire de la rue de Tolbiac, Paris 13e. Mais la colonne « observation cool » est vide : on ne saura rien de sa tenue en classe, son « intelligence », ses progrès, ses résultats scolaires d’après ce document.